Форум » "Давай с тобой поговорим..." » Сетевая поэзия » Ответить
Сетевая поэзия
AlekS: А давайте сюда выкладывать понравившиеся стихи других авторов
AlekS: Вика Хороший стих, спасибо Через Яндекс нашёл, что это тоже Эльдар Рязанов написал А мне из Риги привезли "Лапушкину книжку", это книга стихов Анны Полетаевой. Я здесь уже кое-что выкладывал из её творчества. У меня есть 2 песни на её стихи, а теперь ещё и целая книга её стихов, возможно напишется что-то новенькое. За фотографию спасибо Оле Нефёдовой
Olga: Музе Мало мне воздуха, мало мне хлеба, Льды, как сорочку, сорвать бы мне с плеч, В горло вобрать бы лучистое небо, Между двумя океанами лечь, Под ноги лечь у тебя на дороге Звездной песчинкою в звездный песок, Чтоб над тобою крылатые боги Перелетали с цветка на цветок. Ты бы могла появиться и раньше И приоткрыть мне твою высоту, Раньше могли бы твои великанши Книгу твою развернуть на лету, Раньше могла бы ты новое имя Мне подобрать на своем языке,— Вспыхнуть бы мне под стопами твоими И навсегда затеряться в песке. (Арсений Тарковский)
Вика: Ольга, мне тоже очень нравятся стихи А.Тарковского. СТАНЬ САМИМ СОБОЙ Werde der du bist. Гете1 Когда тебе придется туго, Найдешь и сто рублей и друга. Себя найти куда трудней, Чем друга или сто рублей. Ты вывернешься наизнанку, Себя обшаришь спозаранку, В одно смешаешь явь и сны, Увидишь мир со стороны. И все и всех найдешь в порядке. А ты - как ряженый на святки - Играешь в прятки сам с собой, С твоим искусством и судьбой. В чужом костюме ходит Гамлет И кое-что про что-то мямлит,- Он хочет Моиси играть, А не врагов отца карать. Из миллиона вероятий Тебе одно придется кстати, Но не дается, как назло Твое заветное число. Загородил полнеба гений, Не по тебе его ступени, Но даже под его стопой Ты должен стать самим собой. Найдешь и у пророка слово, Но слово лучше у немого, И ярче краска у слепца, Когда отыскан угол зренья И ты при вспышки озаренья Собой угадан до конца.
AlekS: И снова не могу не поделиться очередным обалденным стихом Лапушки Вот те, бабушка, Юрьев день, Вот и ночка ему под стать... Шапку красную мне надень, Научи меня умирать. Так, чтоб с песней потом – на свет, Так, чтоб волка потом – не жаль, Чтобы снова привет–привет, Пирожок – и обратно вдаль. Завещай мне скорей чепец И веревочку, и кровать, И... прошу тебя, наконец, Научи меня умирать. Так, чтоб желтых не помнить глаз, Шкуру на стену – и забыть. Чтобы радостно, чтобы – в пляс, Лесорубам целуя лбы, Зарубив на своем носу: Бог не выдаст, а волк – не съест... Потому что придут, спасут Те, кто люпусу люпус эст*. 09.08.2007. * от "Homo homini lupus est" (лат.) Человек человеку волк (примечание моё, не автора).
Olga: AlekS пишет: И снова не могу не поделиться очередным обалденным стихом Лапушки Мне несколько жутковато стало, как от страшной сказки, прочтённой на ночь...
AlekS: А мне стало волка жаль...
AlekS: Последнее время как-то особенно остро ХОЧЕТСЯ. Писать Стихи. А получается как в анекдоте - какая-то ... фигня. Вот послушайте: (кряхтя, забирается на табуретку, читает заунывно, слегка покачиваясь): Сонно, сонно, сонно, сонно... Снов качаю колыбель... Засыпая в межсезонье, Вспоминаю тот апрель... Как текли слепые слезы По пылающим щекам Как хотелось верить просто Всем нашептанным словам... ____ А вот более свежее: Вы - крылатый из созвездия Рака. Вам земная нелегка тягость. Вашим крыльям - в небеса надо, Вам земная так чужда радость... Я же, в землю запустив корни, Уцепилась за нее прочно. И она, земля, меня кормит... А летать я не могу, точно. Восхищенно все на Вас смотрят... И мечтают полетать с Вами... И я тоже, в стороне стоя, Под землею шевелю корнями... _______ Или вот еще: Вдруг поняв, что я тебя теряю, Вдруг поняв, что я тебя хочу, Изогнусь упругою спиралью, Лопнувшей струной зазвучу... И тебя, сорвавшись, трону нежно... ...Чувств твоих не потревожив гладь, Вдруг пойму, что ты меня не держишь, Вдруг пойму, что нечего терять... _______ В общем, совершеннейшая фигня (беззвучно рыдает, сотрясаясь всем телом, минут пять). Лучше Цветаеву почитайте... или Ахматову... (ножка у табуретки подламывается и я падаю) Olga Piankova.
Вика: ПАЯЦ Он храбрым был. Но притворялся трусом. Он мудрым был. Но дурака валял. Кривлялся. Потрафлял жестоким вкусам. И плоской шуткой с грохотом стрелял. Козлей козла, ослей осла в загоне, Слона слоновей - был он в звездный час. И смачно ржали жеребцы и кони, В людскую плоть нахально облачась. Но черный гром ударил в грудь паяца, И красный шарик разорвался в ней, И - смерть!.. И больше нечего бояться И быть ослей осла, козла козлей, Слона слоновей, полосатей черта, Бодрей блохи, картонней колпака. И - счастье!.. быть собой!.. хотя бы мертвым... Хотя бы после третьего звонка. Это я сегодня перелистывала Ю.Мориц.
AlekS: Очередной шедевр... Имярек Я тебя сейчас покину и исчезну в чреве моря. Не умру, не скроюсь рыбой: просто стану не твоей. Взгляд прощальный через тину... Смысла нет молить и спорить. Оставайся грустной глыбой иль пески ветрами вей. Я тебя покину, милый. От плеча к изгибу пальцев я дарю тебе свободу. Ты... мне тоже – подари. Никогда я не просила лишь теперь. Во имя... сжалься. Не грусти смотря на воду, наготу мою сотри. Я не буду на закате будоражить душу штилем. На рассвете не посмею прерывать дрожанье век. Я тебя терзала?.. Хватит. Ты меня... Уже простила. И пускай не потускнеют ни душа, ни... имярек. Думаете, женщина написала? А вот и нет! Это Миши Мазеля стих, вот такие дела Талант!
AlekS: Вот было же время: задумайся и - нанизывай слова на нити мыслей: святые дни! А нынче период не то чтобы очень низменный, но слишком уж прозаический, чёрт возьми!.. Заполненный суетливо делами малыми да знойным маревом: лишнего не дыши... Как будто его очерчивали лекалами по старым меркам меняющейся души... Дни наступают завтраками и завтрами, лелеют когда молитву, когда грешок. А ночи к осени делаются внезапными, и мне в них спится, правда, не хорошо. И мне молчится - яростно, до испарины, до тонкой грани: чуть-чуть - и порвётся нить... До тех стихов, которые не исправлены пока никем из умеющих говорить... Ты мои целуешь волосы: пахнут ветром. Шепчешь ласково, вполголоса о заветном... И на нежность эту мнимую я согласна, километрами хранимая от соблазна. Встреча дарит расставание без надежды; Гаснут голос и дыхание - где-то между. Может, вовсе не обязаны знать ответы - для чего судьбою связаны в мире этом чуткой нитью - тоньше волоса - мы с тобою: вполдыхания, вполголоса, всей душою?!.. Алёна, Беларусь.
AlekS: Что рассказать тебе про эту осень? Метет метла листвы по мостовой, Танцует стылый ветер между сосен И все сильнее хочется домой. За тучами уже не видно неба, Вот-вот, еще чуть-чуть - падут снега... Граница стерта между "был" и "не был" И между "ненавижу"-"дорога". В соседнем парке опадают звуки Ноктюрнами минувшего вчера И я опять дыханьем грею руки, Опять дожить пытаюсь до утра. Хочу глинтвейн с гвоздикой и корицей, Но пью извечный свой мартини-джус. Так чувствую - вот-вот должно случиться Хорошее... Все пробую на вкус Рябины горькой огненные капли Как будто в них лекарство для души. Я больше не пытаюсь быть понятной. Мне б только осень эту пережить. t-ashka
mona: "С дуба слетает корона Осень. С дуба слетает корона. Я молчу, я всегда посторонняя. Не качайтесь, Ваше Величество, не качайтесь - осенью жизнь не кончается. Не верьте смерти, прошу, не верьте, У меня уговор со смертью. Помните, когда Вас буря косила, Я не просила жить, я просила самое последнее и самое простое: Ваше Величество, умрите стоя! Только не падайте, я Вас прошу! Вы король, а не шут - не Вам толпу развлекать и радовать. Я – птица, говорящая правду. Вы поседели, листья сделались рыжими, но Вы выжили. А я опять начала влюбляться. Мне опять, как всегда, 15. Такие переходные времена. Зима – лучшее время для сна. Спите. Не будем прощаться. Вы живы. Вы дышите. Это счастье. PS Слушать sunrin.livejournal.com/158164.htm" Оригинал здесь
AlekS: mona пишет: Осень. С дуба слетает корона. здОрово... спасибо, Лиз!.. рад тебя снова видеть на Бережке!
Вика: Николай Заболоцкий. О КРАСОТЕ ЧЕЛОВЕЧЕСКИХ ЛИЦ. Есть лица, подобные пышным порталам, Где всюду великое чудится в малом. Есть лица - подобия жалких лачуг, Где варится печень и мокнет сычуг. Иные холодные, мертвые лица Закрыты решетками, словно темница. Другие - как башни, в которых давно Никто не живет и не смотрит в окно. Но малую хижинку знал я когда-то, Была неказиста она, небогата, Зато из окошка ее на меня Струилось дыханье весеннего дня. Поистине мир и велик и чудесен! Есть лица - подобья ликующих песен. Из этих, как солнце, сияющих нот Составлена песня небесных высот.
korika: Е.Евтушенко НЕ НАДО... Не надо... Всё призрачно - и тёмных окон матовость, и алый снег за стоп-сигналами машин. Не надо... Всё призрачно, как сквер туманный мартовский, где нет ни женщин, ни мужчин - лишь тени женщин и мужчин. Не надо... Стою у дерева, молчу и не обманываю, гляжу, как сдвоенные светят фонари, и тихо трогаю рукой, но не обламываю сосульку тоненькую с веточкой внутри. Не надо... Пусть в бултыхающемся заспанном трамваишке с Москвой, качающейся мертвенно в окне, ты, подперев щеку рукою в детской варежке, со злостью женской вспоминаешь обо мне. Не надо... Ты станешь женщиной, усталой, умной женщиной, по слову доброму и ласке голодна, и будет март, и будет мальчик, что-то шепчущий, и будет бешено кружиться голова. Не надо... Пусть это стоит, как и мне, недёшево, с ним не ходи вдвоём по мартовскому льду, ему на плечи свои руки ненадёжные ты не клади, как я сегодня не кладу. Не надо... Не верь, как я не верю, призрачному городу, не то, очнувшись, ужаснёшся пустырю. Скажи: "Не надо!", опустивши низко голову, как я тебе сейчас "Не надо..." говорю. 1960 Если бы когда-то, много лет назад, я не прочитала эти стихи, я бы возможно никогда сама не написала ничего, кроме стихов в школьную стенгазету. Одно стихотворение. Много лет назад.
полная версия страницы